夜里十一点，片场早已收工。

道具仓库的铁门被风吹得吱呀作响，月光从破窗漏进来，像一层冷白sE的纱，落在昨晚那架被狠狠“使用”过的旧钢琴上。

苏语侬没走。

她洗了澡，换了一件乾净的白sET恤和牛仔短K，头发还Sh着，发梢滴下来的水珠顺着锁骨滑进领口。

她坐在琴凳上，手指有一搭没一搭地敲着琴键，发出零星的、破碎的音。

昨晚的事像一场荒唐的梦。